第九章：西风起 (第1/2页)

1907年9月15日，的里雅斯特
　　
　　这一天，风终于对了。
　　
　　保罗凌晨四点就醒了。他躺在床上，听窗外的海浪声，一下一下，像心跳。海风从窗户的缝隙里钻进来，凉凉的，稳稳的，没有一丝乱流。他伸出手，感受风的温度。西风。二级。从东边吹来，往西边去。正是他等了半年的风。
　　
　　他爬起来，穿上飞行服。皮夹克、皮裤子、皮帽子、风镜。皮衣是他自己缝的，用马尔科从沉船上拆下来的皮料，针脚很粗，但结实。他走出营房，走到机库前。飞机已经推出来了，停在空地上。蒙布上沾着露水，在晨光中闪着银白色的光。三台发动机静静地趴在机翼下面，螺旋桨的叶片在微风中轻轻转动，像是急着要起飞。
　　
　　雅各布站在机库门口，手里端着两杯咖啡。他把一杯递给保罗，一杯自己端着。
　　
　　“喝一杯。喝了，就不紧张了。”
　　
　　保罗接过去，喝了一口。不苦。有果香，有酸味，还有一点甜。
　　
　　“科恩先生，您紧张吗？”
　　
　　“不紧张。”
　　
　　“您在撒谎。您的手在抖。”
　　
　　雅各布把手插进口袋里。“好了。”
　　
　　保罗笑了。“您每次都这样。手抖，说不紧张。嘴硬。”
　　
　　“嘴不硬。手硬。”
　　
　　他们站在飞机旁边，喝着咖啡，看着天空。天空很蓝，蓝得有点假，像一幅画。海鸥在头顶盘旋，发出尖锐的叫声。
　　
　　“科恩先生，”保罗说，“您真的跟我去？”
　　
　　“真的。说了去，就去。”
　　
　　“那您坐哪？”
　　
　　“坐你腿上。”
　　
　　保罗笑了。“您瘦。坐得下。”
　　
　　雅各布放下杯子，爬进飞机。后排座位上坐着伊洛娜和施密特，前排是莱奥。他看了看，前排两个座位，莱奥坐了一个，另一个空着。但那是保罗的座位。他犹豫了一下，坐到了后排，挤在伊洛娜和施密特中间。
　　
　　“挤。”他说。
　　
　　“忍一下。飞起来就不挤了。”伊洛娜说。
　　
　　“飞起来更挤。风大，人贴人。”
　　
　　“那您贴着我。我不怕。”
　　
　　雅各布笑了。“好。我贴着你。”
　　
　　莱奥坐在前排座位上，系好安全带。他的腿疼，但没吭声。他手里拿着那枚海鸥胸针，蓝宝石的眼睛在晨光中闪着微弱的蓝光。他把胸针别在衣领上，然后闭上眼睛，深吸一口气。
　　
　　“莱奥叔叔，您准备好了吗？”保罗坐进驾驶座，握住方向盘。
　　
　　“好了。”
　　
　　“您怕吗？”
　　
　　“不怕。”
　　
　　“您的手在抖。”
　　
　　莱奥把手放在膝盖上。“好了。”
　　
　　保罗笑了。“您跟我父亲一样。”
　　
　　“哪里一样？”
　　
　　“不会说好听的。但说的是真的。”
　　
　　莱奥睁开眼睛，看着保罗。“你父亲是个好人。”
　　
　　“您见过他？”
　　
　　“没见过。但雅各布见过。他说你父亲是个好人。好人不长命。”
　　
　　保罗低下头，看着方向盘。“我活到现在了。三十二岁。不算长，也不算短。”
　　
　　“你会活更久。你还要飞美国。”
　　
　　“对。还要飞美国。”
　　
　　施密特坐在后排，屁股卡在座位里，膝盖顶着前排的椅背。他减到了七十八公斤，但座位还是小。他缩了缩肚子，让膝盖松快一点。
　　
　　“施密特叔叔，您挤吗？”保罗回头问。
　　
　　“不挤。刚好。”
　　
　　“您在撒谎。您的脸都红了。”
　　
　　“那是风吹的。还没起飞，就有风？”
　　
　　保罗笑了。“那是您胖。”
　　
　　“不是胖。是肌肉。”
　　
　　伊洛娜坐在施密特旁边，手里拿着笔记本。她要在飞机上写——写飞越大西洋的感受。她从没飞过这么远，从没离开过欧洲。她看着窗外，海很蓝，蓝得让人想哭。
　　
　　“伊洛娜姐姐，您怕吗？”保罗问。
　　
　　“不怕。”
　　
　　“您的手在抖。”
　　
　　伊洛娜把手放在笔记本上。“好了。”
　　
　　保罗笑了。“您跟莱奥叔叔一样。”
　　
　　“哪里一样？”
　　
　　“手抖，说不怕。”
　　
　　伊洛娜笑了。“对。手抖，说不怕。”
　　
　　雅各布坐在后排中间，左边是伊洛娜，右边是施密特。他瘦，挤得下。他手里没有咖啡杯，只有一颗咖啡豆，放在口袋里。他说，带上咖啡豆，就能煮出好咖啡。美国也有咖啡豆，但没他的好。
　　
　　“科恩先生，您准备好了吗？”保罗问。
　　
　　“好了。”
　　
　　“您怕吗？”
　　
　　“不怕。”
　　
　　“您的手在抖？”
　　
　　雅各布把手从口袋里掏出来，伸给保罗看。不抖。
　　
　　“您怎么不抖？”
　　
　　“因为我不是第一次飞。我飞了很多次了。在梦里。”
　　
　　

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